Les
vieux chemins
Au long des buissons noirs fleuris
de brins de laines,
Sous les taillis déserts et dans les champs hâlés
Que le vent frissonnant d'automne a dépeuplés,
Les vieux chemins s'en vont, pensifs, parmi les plaines.
Ils ont pour seuls témoins, parfois, les pas zélés
De quelque doux berger flûtant ses cantilènes
Et la pluie à grands coups de ses rafales pleines
Ravine et creuse et mord leurs flancs mal nivelés.
Loin des routes d'orgueil où rit la multitude,
Fuyant les vains échos du monde où nous vivons,
Ils sont les vieux chemins misérables qui vont
Chercher dans le silence et dans la solitude,
Parmi la lande triste où le vent vient courir,
La paix indispensable à ceux qui vont mourir.
par Georges Riguet
